Несколько стихов объединённых любовью и одним днём

 

 


читать дальше...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Я тот горох, что был не скошен, так затопчи меня скорей.

 

Ой, слепило солнце, как праздник наступил,

Я пришёл на край поля, чтобы вырастить  лес,

Не говори мне воля  о невозможном —  что пил.

Что изнывают косы, что повод исчез.

Ей не нужен повод, а моему существованию жажда,

Она не спросит, а просто возникнет из ничего,

Она подойдет и скосит, скажет: Я полюбила его.

И это будет всегда, а не однажды.

 

У июньского бархатного вечера прошу разрешения на встречу.

Мои ли шептали губы, мои ли писали руки признание.

Я преступник или жертва?  – расскажите, жнецы, жатву начиная.

Я же волочу по столу ручку, как ногу волочит раненый,

Вынося с поля битвы свою отсрочку, своё наказание.

Ты дал мне время – нет ничего более ценного, что же я не плачу?

 

 

Любовь приходит, чтобы победить.

Её победа неотвратима.

Её осада милостива и ненавязчива.

Она ждёт за стенами,

Когда ты оставишь свою крепость.

Пойди, поговори с Ней,

Быть может, Она и уйдёт, когда увидит, 

что ты не готов к Её победе?

 

Простые вещи. Молоко мама варит.

На окне банка свет преломляет.

На это можно смотреть часами,

Но интереснее — минутами,

Что там за этими бликами,

 за преломлениями,

Что распушилось облаками

Или паутиною ко мне спустилось?

Паучка счастье

Недолгое, как летнее степное ненастье.

Бери его, заверни, или упакуй в конвертик,

Отправь его за океан в неизвестные страны,

Пусть оно ходит там, не находя адресатов,

Вернётся, лучше, через двадцать лет — не меньше,

Обратно к отправителю…

 

Летнее солнце – страсть говорило и кричало.

Зачем кричать, когда и так: локоть в локоть, и оглушает, даже, шёпот?

Но всё равно кричало. Солнце. Волна к причалу

Бьётся очень далеко, за горизонтом, а здесь: железная крыша, грохот

Похожий на гром,  аэродром похожий на крышу, или крыша – на аэродром.

Мне бы взлететь, но не похож я на самолёт, а похож  на мастера

По ремонту крыш, в моём подчинении пять рабочих,

Из них четверо работать не хотят,  а пятый не хочет.

 

 

Доктор – не лечит.

Таксист – не везёт.

Стихи не пишет поэт,

Пьёт.

Хлеб на столе дышит.

Подожди, пока он умрёт.

 


 

Обсудить у себя 1
Комментарии (4)

пить надо меньше) надо меньше пить)

а кто пьёт? я не пью, в смысле, я пью: чай, квас, воду… «Байкал»...))

ага. рассказывайте! А кто же тогда тот поэт, про которого Вы написали?)

Да мало ли поэтов которые пили и пьют? А я так, балуюсь: после работы за ужином стаканчик хорошего вина, к тому же, у меня работа такая, что пьющие быстро отсеиваются. 

Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети:

Молчун
Молчун
сейчас на сайте
Читателей: 10 Опыт: 24.857 Карма: 1.93047