Музе
Твоя рука слабая, почти невесомая
В тягучем сумраке серой комнаты
Ложится искусом безмолвного общения
На спинку стула.
Ты – силуэт, моё воображение,
Белое – не белое, беглое ла
Ландыша цвет, цвет мела
Я ла … лю-блю те-бя сла…
Ва не могут рассказать…
И вот неправда становится правдой,
Одиночество – светом
Ты была при этом,
Ты была элементом…
Тонк… тонк… тонк….
Жи… жи… жи….
Миражом на живом,
Тонким жи-зни полётом
Расскажи мне о том,
Как прощают поэтов.
Быть поэтом – это проклятие, которое вымаливают стихами.
фотографии прекрасны. вашего авторства?
нет, эти фото не мои
а ваши есть в блоге?
есть немного: «три снимка из одного окна» и ещё одна более ранняя запись «чёрно-белые фото»
о, я тоже любила делать фото из окна, когда жила в доме с подходящим окном. особенно рассветы хороши были)
черно-белые фотографии очень атмосферные.