Говорят, ей было 17 лет,

Когда среди толпы,

Затерявшись на улице,

Сквозь шум машин, моторов, шин

И всего, что только может шуметь

Она слышала позади себя 

Мелодию,

Музыку…

Она была новой,

Но такой, как бы девушка сама её написала.

Музыка текла откуда-то сверху

Обтекая крыши домов, электрические провода,

Отзывчивые ветки деревьев, птиц.

Птицы были свободнее всех

И быстрее всех исчезали. 

Музыка стихла, но

Позже, она ещё не раз повторялась,

И каждый раз как-то некстати:

То в дороге, когда совсем не до этого,

То дома (но по телевизору шёл любимый сериал).

 А это была прекрасная мелодия,

И судя по тем отрывкам,  

Что девушка могла вспомнить,

Самая прекрасная мелодия на свете.

Но, ведь она должна  ещё не раз повториться…

Думала девушка.

И тогда… я буду всё внимание и её запомню…

А потом девушки не стало…

Нет, не подумайте, не случилось ничего трагичного.

Она не умерла,

Она всё так же ходила по тем же улицам,

Но мелодия уже не повторилась.

Был тот самый осенний день, который называют осенним.

Весна может вмешаться и подарить пару своих дней зиме.

Лето — от щедрости или от жадности (здесь я не разбираюсь, так же как с женщинами)

дарит или забирает неделю у осени.

Зима – это обычное дело, может испоганить весь март, а то и апрель.

И только осень с её рыжестью (неожиданно прохладной), с её исчезающей  из парков тенью…

Осень.  Смягчает и туманит свет, ей (уходящей) должно быть всё равно, но она никому не отдаёт   свои дни.

Вот в такой вот осенний день, который называют осенним девушка и услышала

в последний раз мелодию. 

Ах, если бы она знала, что это был последний раз…

Она бы выкинула этот мобильный… 

Почему он звонит так не вовремя? Почему?

И почему осень, всегда такая пасмурная, вдруг посветлела.

Да, просто, она, так берегущая свои дни, забрала себе ещё и эту мелодию.